El cuaderno del bolsón
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Maletas

Algo tiene Madrid.

Es una sonrisa. Una lágrima. Un abrazo. El crepúsculo quimérico. Un beso a medianoche. La nieve de la sierra. La luz de sus calles reflejadas en el Manzanares. Las hojas otoñales desperdigadas por El Prado. Las madrugadas fundidas con el amanecer. Madrid es el otoño, la primavera, el verano, y el otoño, de nuevo. Madrid es una cuesta bajo el abrazador sol de verano. Madrid son dos manos entrelazadas al vaivén de la música, piel a piel, una maraña de dedos que no habrían de separarse nunca jamás. Madrid es Brasil, Bolivia, la Toscana, Caracas, Bogotá, California, Toulouse, San Salvador, Asturias, Tarragona, Alicante, Andalucía, Navarra, y un trozo de México, de mi Mexico lindo y querido. Madrid son los sueños en verso de Calderón de la Barca, la vibrante melancolía de Goya, la finura de Velázquez, los resplandores de Sorolla. Madrid es magia; los minutos que se hacen segundos. Madrid es una maleta que pesa más a la vuelta a casa. Madrid es el celaje que se funde en los chorros que escupe la Cibeles. El fulgor de La Latina. El hedor a tierra mojada de Chamberí, y a calamares fritos en Carabanchel. El impávido vigilar de Neptuno. El destello perenne, las noches eternas de la Gran Vía. Madrid es extraño, y extrañar. Madrid engendra el axioma de Ulises; el buen viajero no anhela retornar. Madrid es un fuego que siempre encenderá. Madrid son todas las sonrisas. Todas las lágrimas. Todos los abrazos. Todos los sueños. Eso fue. Eso es. ‘Y los sueños, sueños son”.

Quizá algo, eso, tenga Madrid.

This entry was published on October 15, 2013 at 6:24 am. It’s filed under Uncategorized and tagged , , , . Bookmark the permalink. Follow any comments here with the RSS feed for this post.

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