El cuaderno del bolsón
JamesRodriguez-1

[#CiudaddeGol] El diván, la cumbia de James, y las memorias de Sevilla

El diván

Los traumas provienen de encuentros cercanos con la muerte. El haber sobrevivido es el corazón del trauma; la culpa, la angustia de la finitud. Brasil se asomó a ella. Rasguñó la tierra y se aferró a una roca mientras medio cuerpo se abalanzaba hacia el precipicio. Entró en pánico. Berreó. Sobrevivió, por mero instinto de supervivencia, pataleó hasta plantar su cuerpo en tierra firme, sin importar la sangre ni el dolor de los dedos magullados. El último tiro de Pinilla fue la roca que se desprendía del suelo. Las lágrimas del final fueron la liberación, la purga de la angustia, aflicción sublimada; el síntoma de que algo no va bien. Días de terapia aguardan por Brasil (Scolari no ayuda). Que sea pronto, que Colombia aguarda.

La cumbia de James

El balón cayó como en un colchón sobre el pecho de James Rodríguez. Quedó congelado, inerte pero vivo, aún flotaba. No requirió de mayores alardes la disposición corpórea de James. Supo que el cuero rebotaría de sus pectorales, justo antes de que lo hiciera. Supo que lo impactaría de lleno con el empeine, justo después de que quedara pizpireto ante sus ojos. James siempre imaginó lo que haría. Cualidad ineludible de los artistas: imaginar lo que ha de pasar, someter la estética a la fantasía. Rodríguez imagina la melodía, dicta la métrica, al tiempo que juguetea con ella, armoniza el acompañamiento; es el gaitero, el tamborero y el llamador. Sus baquetas gobiernan a Colombia y el repique de tambor es la coda al jolgorio. Venga, mi hermano; bailemos, pues.

Celestial

Argentina se encomendó a la divinidad, ya falto de fútbol. Argumento válido, al fin. Fue un Ángel (primer avistamiento) Di María (segundo), quien apuntó a la única buchaca que descuidó Benaglio un enésimo milagro del ‘Messias‘ (tercero). Argentina en sí misma es un milagro. Y si de milagros hablamos, Francisco atajó, bajo palos, la plegaria de Dzemaili. Mucho bien le ha hecho a Argentina (que no a Cristina Fernández) que la jefatura de la curia la posea un padre forjado en las villas miseria bonaerenses, curtido en la vorágine de Nueva Pompeya, socio de San Lorenzo de Almagro. Quizá Dios hable con acento porteño. A saber. De seguir así, Argentina necesitará encomendarse a la Virgen de Luján, el espíritu de Lorenzo Massa y la naciente iglesia messiana. Todo ello para vencer a Bélgica, dicho sea de paso.

Las memorias de Asturias (II) [Y Sevilla]

Alemania no asemejó a Wagner. Fue, más bien, Schubert, melancólica, cansina; estética de pulsión de muerte; muy freudiano. Ocurrió que Porto Alegre no fue Gijón y Alemania exorcizó sus espectros malignos, Djamel Zidane y Madjer no volverán a causar pesadillas. Chapeau por Argelia, equipo con mayúsculas, fiero como el Sáhara; quizá no vuelva a provocar pesadillas, pero sí temor. Conjurada la zozobra, no sin un poco de suspense estilo Friedrich Wilhelm Murnau, Alemania se cita en Maracaná con Francia, viejo conocido. Las memorias de Sevilla: el juego de los tiempos. La tarde a orillas del Guadalquivir. Battiston y Schumacher. El Cantar de los Nibelungos que atronaba Nervión. La media vuelta de Littbarski. La liberación de París. Rimbaud y Baudelaire. Derridá y Habermas. Debussy y Brahms.

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“I think I like soccer”

Abraham Lincoln, George Washington, Theodore Roosevelt, Michael Jordan, Tim Howard. Todo lo que hay que decir. Y, gracias, a belgas y estadounidenses. Gracias eternas.

imagenes: vavel.com, soldepando.com

This entry was published on July 4, 2014 at 6:22 am. It’s filed under Crónicas fútbol and tagged , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , . Bookmark the permalink. Follow any comments here with the RSS feed for this post.

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