(Oh, mi dulce Lady Jane. ¿Cuándo volveré a verla?) La Inglaterra de Enrique VIII. La Torre, perfecta, imperturbable, imperial, sanguinaria. Su Torre Blanca, muy roja. Guillotinas. Sus pasadizos, sus torrecillas,…
En el verano de 2001, Taismary Agüero, campeona olímpica en Atlanta y Sidney con la selección cubana de voleibol femenil, escapó del hotel donde se alojaba junto con su equipo…
Llovió en Oviedo ayer. No muy extraño. Hoy el cielo amaneció encapotado, muy asturiano. Las nubes que raspan el Monte Naranco. La ventisca fresca, no muy gélida, que barre las reminiscencias del…
Alemania fue al fútbol lo que Brasil solía ser. Cierta poesía hay en que Maracaná, en la tierra del culto al balón, se erija monarca la Alemania que despedazó al…
Quizá el fútbol no vuelva a ser lo mismo. La Luftwaffe bombardeó Belo Horizonte. Quedan las ruinas de Minerao, las ruinas de Brasil. Una mole de concreto humeante. Las pértigas…
El diván Los traumas provienen de encuentros cercanos con la muerte. El haber sobrevivido es el corazón del trauma; la culpa, la angustia de la finitud. Brasil se asomó a…
La sucesión El rey decidió abdicar. Ya demasiado fatigado, decrépito, incapaz de lidiar con la turbulencia del mundo moderno: más torrencial y desenfrenado del que le engendró y el que…
Costa Rica es feliz. Ya lo era antes del cabezazo fulgurante de Ruiz y las estiradas imposibles de Navas. País verduzco, frondoso, país de sonrisa y pura algaraza. Pura vida.…
Pirlo fue Shakespeare. Su verso rutilante, sobrecogedor, perfecto. Pirlo es métrica; y la métrica es estética. Emergía entre el fragor y las cascadas de sudor, embarrado de fango y la…
Españoles, el rey ha abdicado. Fatigado, cabizbajo, plañidero. Los ojos cristalinos e inyectados de sangre, y desazón. La melena empapada, enmarañada. La lluvia hizo más triste (o más épica, según…
El cuaderno del bolsón 